Unterwegs

Der Clown 
Er liegt angetrunken am Straßenrand. Halbherzig geschminkt. Die aufgesetzte rote Nase wird eine rote Nase bergen, von Frost und Suff gemeißelt. Verbraucher passieren den Verbrauchten. Samstag früh. Das bunt schillernde Artistengewand, von dem die Pailletten blättern, beachten sie nicht, auch nicht seinen Ausweis, der dem fühllosen Januargrau der toten Stadt in nichts nachsteht: CLOWN BOBI VOM ZIRKUS WIEGAND, das hat ihm wohl irgendein Streetworker hellblau auf ein großes weißes Schild gedruckt, das rechts von ihm an der Volksbank lehnt, und auf ein anderes, links von ihm, IST OBDACHLOS UND BITTET UM EINE SPENDE. Clown, oh Clown, Du armes Schwein. Als sei deine Lage nicht schon schlimm genug: In dieser Stadt angekommen, in dieser Lage, weißt Du, was das bedeutet? Du hast keine Chance mehr. Du bist endgültig gefickt. Häng dich auf. Eins aber gälte sicherlich überall, Clown, das musst Du dir schon auch vorwerfen lassen: Man wirft sich nicht ins Clownslivrée und macht dann keine Späße. Man verbirgt mit einer roten Nase keine rote Nase, legt sich in den Dreck und bettelt. Steh wenigstens auf, torkle, stolpere! Vielleicht halten sie es ja für eine gute Nummer und geben dann. So jedenfalls bekommst Du keinen Taler. So machst Du keinen Spaß.
 
 
Jens E. Gelbhaar 2000